Ho nostalgia rampicante, molto spesso. Mi fucila, perchè è una condizione che mi piomba addosso inavvertitamente e il suo volto rispldende ancora, lei, l'unico volto, lei e loro, due volti, due magie con nomi diversi e anime tatuate l'una all'altra, un legamento ancestrale, inevitabilmente commovente. Un legame chimico, che anche se diviso resta incindibile nel profondo, nella teoria dei moti dell'anima. Se si sapesse com'è bello vederle, com'è rigenerante scoprire che mai nessuno al di fuori delle loro stesse anime potrà amarsi così profondamente. Ed ecco che ho conosciuto l'amore, soltanto che, sfigato come sono, l'ho visto passarmi davanti, snobbarmi e sedersi dinnanzi a me, parlarmi respirando avidamente tabacco di lucky strike e ingarbugliarmi a sè. M'innamoro dell'amore, come quella demente di madame Bovary, e ho incontrato anche la Poesia, più poesia di loro è solo il loro sorriso, ogni altra Luna è loro riflesso. E non esagero. Non è dismisura del genio. E' dichiarazione.
